Dana von Suffrin - Nochmal von vorne

Der Vater ist tot. Es war absehbar. Rosa bekommt den Anruf auf der Arbeit und fährt wie benommen erst ins Krankenhaus, dann in die Wohnung, in der er bis zuletzt gelebt hatte, und in der sie als Familie mit Schwester und Mutter aufgewachsen ist. Rosa verbringt dort die Nacht und fährt am nächsten Tag zu ihrer älteren Schwester Nadja, die schon seit Jahren den Kontakt abgebrochen hatte. Dazwischen, während dieser drei Tage, erinnert sie sich an die Familie, es entfaltet sich das Mosaik der Geschichte der Jeruschas. Diese Erinnerungen reichen weiter als nur in die Zeit und an die Orte, an denen Rosa als Person zugegen gewesen wäre, es wird auch von ihren Großeltern erzählt, die als rumänische Juden in den 50er Jahren nach Triest ausgewandert waren, von wo aus die Großmutter dann nach Israel ging.
Mit viel schwarzem Humor und einem genauen Blick für die Details erzählt Dana von Suffrin von einer Familie, die in Deutschland aufwächst, ohne mit diesem Land aber etwas anfangen zu können.

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Katrin Herbel und Florian Krautkrämer

Michela Murgia - Chirú

Lesen im Urlaub hat für mich immer einen ganz besonderen Charme, wenn es sich um Geschichten handelt, die im selben Land, oder gar in den selben Städten spielen, in denen mensch gerade unterwegs ist. Bestenfalls geschieht nicht nur das Eintauchen in die Geschichte, sondern zugleich auch das Ankommen im Reiseland selbst um einiges schneller, vor allem aber intensiver.
Für alle Sardinienurlauber*innen, die meinem Rat folgen möchten, daher eine Empfehlung, die ich wärmstens ans Herz lege. Michela Murgias Geschichte entführt die Leser*innen nicht nur auf die Insel mit ihren ländlichen Strukturen und in die Kultur der Hauptstadt Cagliari, sondern auch auf das italienische Festland und nach Skandinavien. Die teils verschachtelte Sprache Michela Murgias überrascht im ersten Moment vielleicht etwas, aber letzten Endes fesselt sie sogleich und erinnert schlicht und ergreifend vielleicht einfach daran, dass italienisch eine Hochsprache ist, und die Übersetzung entsprechend gelungen umgesetzt ist.

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Anke Halbritter

Özge İnan - Natürlich kann man hier nicht leben

„Natürlich kann man hier nicht leben" ist das literarische Debüt der 1997 geborenen Özge İnan, Journalistin und Autorin, die nach ihrem ersten Staatsexamen in Jura begonnen hat, als Redakteurin zu arbeiten, unter anderem bei der Süddeutschen Zeitung, dem Freitag und als Kolumnistin für die Seenotrettungsorganisation Mission Lifeline. Regelmäßig erhebt sie ihre Stimme zu politischem Geschehen. So ist es nicht verwunderlich, dass ihr erster Roman zugleich politisch und geschichtlich angelegt ist.
Berlin 2013: Die jugendliche Nilay verfolgt gemeinsam mit ihren Eltern die Proteste auf dem Istanbuler Taksim-Platz. Sie verspürt den Wunsch, sich den Protesten anzuschließen und im Heimatland ihrer Eltern etwas zu bewegen und kann deren Resignation nicht verstehen. Es folgt ein Zeitsprung, der das Leben von Nilays Eltern in Izmir in den 80er und ihr Kennenlernen in den 90er Jahren beschreibt. Beide kommen aus verschiedenen Welten – Vater Selim ist Kommunist und im Widerstand aktiv, während Mutter Hülya in einer konservativen Familie aufwächst und sich mit dem traditionellen Frauenbild konfrontiert sieht.

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Julia Wagenhals

Stefanie de Velasco - Das gras auf unserer Seite

Kessie, Grit und Charly haben den Fortpflanzungsdrang ihrer Altersgenoss*innen seit jeher mit amüsierter Verwunderung beobachtet. Einen Kinderwunsch hat keine von ihnen je verspürt. Auch nicht das Bedürfnis, sich in eine monogame Paarbeziehung zurückzuziehen und nur noch als Wir durch die Welt zu laufen. Doch einige überraschende Ereignisse stellen nun, mit Mitte vierzig, noch einmal alles infrage. Jede der drei Frauen steht vor einer Entscheidung. Und die Gesellschaft scheint sehr genau zu wissen, wie sie ausfallen sollte.

Alana S. Portero - Die schlechte Gewohnheit

„Mit einem klaffenden Riss in meiner seelischen Gesundheit, der meine desaströse Selbstisolation späterer Jahre vorwegnahm, ließ ich die Monate vorüberziehen. Meine Beklemmung wurde zu Selbstverachtung, die Angst blieb Angst, der Schmerz verwandelte sich in einen geisterhaften Nebel, der mich in jene Tiefen katapultierte, von wo aus ich das Leben zwar sehen, aber wieder einmal nicht berühren konnte."
Die Erzählerin wächst als Junge in San Blas, einem Arbeiterviertel Madrids auf. Um sich selbst zu begegnen, findet sie anfänglich nur die Zeit alleine im Bad: Unbemerkt von ihrer Familie schminkt sie sich, tanzt – nur für sich. Sie wächst heran, in der Nachbarschaft wird diskutiert, was schlimmer wäre: ein schwuler oder ein drogensüchtiger Sohn.

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Lena Wich